Journal Ordinaire D'Un Jardinier Ordinaire

Bonjour 

Maintenant que le jardin produit tous les espoirs de ce premier semestre, et qu'il est prêt à affronter les frimas, il reste du temps pour parcourir bois et prairies, en quête de carpophores multiples, au merveilleux gout de nature originelle, au merveilleux gout de sous-bois, au merveilleux gout de terroir.
Bien que l'immense majorité de ces  hôtes automnaux de nos bois et de  nos forêts ne soient pas vraiment néfastes pour notre santé, il faut, néanmoins bien connaitre les quelques espèces délibérément mortels, et ne cueillir que les champignons dont nous sommes absolument certains de la bonne réputation. Un peu comme les hôtes que nous accueillons dans notre logis. Il n'est malheureusement plus possible de ramasser des rosés des prés, l'agaric campester pour les puristes. Car la politique agricole commune est passée par là. En instaurant des quotas laitiers, la PAC a obligé bon nombre d'agriculteurs à transformer leurs pâtures en champs de colza. Et à conduire leurs troupeaux de vaches laitières à l'abattoir, pour les transformer en steaks que Carrefour, et les autres, nous revendent à prix d'or sous l'appellation de viande de bœuf, ce qui n'est jamais que de la vieille vache laitière de réforme. Que de paniers avons-nous rapportés autrefois de ces sublimes rosés des prés. Des champignons qui à la cuisson, embaument toute la maison. Pas comme ces Parisiens élevés en catacombes; les champignons de Paris, sans odeur et à la texture très quelconque. Les champignons de nos près atteignaient souvent la taille d'une main, avec le dessous du chapeau noirâtre. Il suffisait alors de briser un petit morceau du chapeau pour vérifier la présence ou non de ces petits vermiceaux.Si tel était le cas, nous dispersions aux quatre vents, façon puzzle, les hôtes de nos herbages devenus inconsommables. On participait ainsi au réensemencement de de la prairie, que nos charmantes bêtes à cornes viendraient fertiliser, par la suite. D'ailleurs dans notre quête de ces chapeaux blancs, nous privilégions notre recherche vers ces grosses touffes d'herbes bien grasses, anciennes résidences d'une grosse bouse de vache. Des bouses de vaches que l'on nomme des «bousas», dans notre région. En Normandie, la région d'à coté, dans la ferme de ma grand-mère, nous allions, quotidiennement à «bousas». Une opération qui consistait à étaler, toujours façon puzzle, au moyen d'une fourche à quatre dents, la grosse galette, souvent encore fumante, et banquet très fréquenté par ces mouches jaunâtres à l'aspect brillant, que l'on nomme vulgairement des «mouches à merde». Il va sans dire, que ce travail nécessaire de fertilisation était réservé aux «tiots» gamins que nous étions. Entre ces différentes menues tâches que nous accomplissions, journellement, nous préférions, et de loin, aller aux fraises dans les bois d'à coté. Des petites fraises au gout sublime. Étaler de la bouse de vache, pourtant une  corvée peut ragoutante, trouvait sa récompense dans les éloges des agriculteurs de ma famille, résidant dans l'Oise en Picardie, qui étaient toujours émerveillés par l'aspect verdoyant des ces pâtures normandes de Seine Maritime, qui n'avaient pourtant rien à envier au «Green» des plus célèbres terrains de golf.

  Â demain  

 Les carnets de Jules Hostouley

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